Ano 08 nº 102/2020 – #TBT com conto 

Neste TBT, a escrita criativa de Jociele Corrêa publicada no Junipampa.net, em 2012, quando era estudante do curso de Letras da Universidade Federal do Pampa (UNIPAMPA). Além de autora, ela era revisora do Junipampa e colaborou muito para que pudéssemos constituir nosso jornal digital. Jociele é hoje professora da rede pública de ensino no RS e Mestra em Ensino de Línguas pela UNIPAMPA. Esperamos que a criatividade do texto de Jociele desperte novos autores e autoras, tanto para a escrita, quanto para a reflexão sobre temas do cotidiano (pandêmicos e  não pandêmicos…).

Despertar

Jociele Corrêa – Professora da Rede Pública

Fonte: pixabay.com

Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

Sete horas da manhã. O alarme toca insistentemente. Clarice escuta aquele barulho enjoado que vem de longe e vai crescendo, crescendo. Outro dia. De novo! ela pensa.

Desliga o despertador, irritada. Respira fundo, esfrega os olhos, injuriada por ter que levantar e começar a sua rotina. Uns passarinhos desafinados cantam à janela. Do outro lado da cama, ela vê uma pilha de roupas amassadas. Mais uma vez o marido derrubou todas as roupas do guarda roupa no chão. Mais uma vez ela terá uma pilha de roupas para passar, dobrar e colocar no armário. Ele levanta às cinco horas da manhã e vai trabalhar. Volta às 21h. Bêbado. Reclamando da dureza que é a vida de motorista de ônibus. “Cadê a comida, mulher?” “Que porcaria é essa?” “Quando vai ter comida de verdade, cadê a carne, o feijão?” “Quem come pasto é vaca!” Todo dia o mesmo repertório. Ele come, dorme e ronca alto. Ela escuta, ignora e se encolhe. Esse é o final do dia da mulher que acaba de acordar. O dia começa com ela acordando o João e o Lucas. Ela prepara o café, escolhe as roupas dos meninos, confere os materiais nas mochilas… A van para na porta de casa e os meninos vão à escola. Ela vai aos quartos, abre as janelas, estende as camas, arruma os brinquedos, junta as roupas sujas… Depois vai à área de serviço, coloca as roupas na máquina de lavar, recolhe as roupas secas, dobra, passa, guarda. Em seguida vai à cozinha, vasculha a geladeira buscando o que fazer para o almoço. O Guga acorda chamando pela mãe. Ela prepara a mamadeira e leva para o menino. Ele tem um ano e meio. Ela acaricia os cabelos encaracolados do filho e lança-lhe um olhar de afeto, olhar esse que vai se perdendo ao desenrolar do dia. Incontáveis metros são percorridos, amparando, auxiliando, evitando fugas, enquanto Guga explora o mundo com suas próprias pernas. E as panelas no fogo, e a máquina de lavar apitando, o telefone tocando. Todo dia. Dia todo. Os filhos chegam da escola correndo, largam as mochilas na sala, tiram os calçados, as meias e o casaco em cima do sofá e vão para o pátio. Se a vó deles estivesse em casa, duas orelhas estariam ardendo como pimenta. Mas ela não estava em casa e a mãe não tinha o mesmo pulso com os filhos. Como poderia uma pessoa que não tem poder sobre si mesma, exercer poder sobre alguém? Parece óbvio. Mas ela não reclamava, nunca reclamou. Casou porque quis… ou porque não tinha outra coisa que fazer. Teve filhos, aprendeu algumas receitas novas, aperfeiçoou-se no trato com o ferro… Suportava os porres do marido, as bagunças dos filhos, a rotina. Uma boa esposa. Mas ela não reclamava, nunca reclamou. Talvez fosse melhor que ela tivesse gritado, chorado, arrancado os cabelos, tivesse colocado para fora toda a insatisfação como um gato cospe uma bola de pêlos. Mas ela não o fez. Na sala, ela viu uma mulher na capa de uma revista. Magra, perfeitamente maquiada, vestindo roupas maravilhosas e usando jóias. Ela não sentiu inveja. Não sabia o que era isso. Viu a foto e não entendeu. Como? Pegou-se olhando para os móveis, para os brinquedos espalhados por toda a casa, para a louça deixada na pia pelos filhos, para as roupas espalhadas. Desordem. Uma desordem total. Guga estava dormindo. Então ela dirigiu-se à porta, lentamente. Abriu. Saiu. Passos lentos, mas certos. Foi até o portão. Lucas estava com fome, foi atrás da mãe e a viu saindo à rua. Gritou: “mãe, eu tô com fome. Faz bolo pra mim?” Passos silenciosos. “Mãe, aonde a senhora vai?” “Eu posso ir com a senhora?” O filho com as mãos segurando firme a grade do portão, com o rosto no intervalo entre as grades. De repente, como que entendendo o inevitável, ele disse: “Mãe, eu prometo que não vou fazer mais bagunça!”. Por que ele disse isso ninguém sabe. Mas ele disse. Uma pausa, uma pausa que quase não é uma pausa e o recomeço dos passos. “Mãe, vou cuidar dos meus irmãos até a senhora voltar!”. E o menino ficou ali, no portão, até a silhueta da mãe se perder no horizonte. No quarto, Guga dorme com um sorriso nos lábios.